Стихи

Человечность — не данность. Не статус по рождению. Это — выбор. Каждый день. Без гарантий и воздаяний. Это когда встаёшь на путь — и знаешь цену проходу: Твоя кожа станет мишенью, твоя правда — поводом для поношения. Это — не «быть хорошим». Это — быть живой границей Между «можно» и «нельзя», проведённой по изнанке бытия. Это — охранять свой Круг в осаде, молча, яро, Зная, что любое милосердие сочтут за слабость и за масть предателя. Цена? Да всё, что есть. Покой. Уверенность. Пространство. Заменятся на взгляд в две тысячи ярдов и вечное ожидание расплаты. Ты станешь ходячей раной в мире стерильных схем, Где боль — признак брака, а не знак того, что ты ещё не стал совсем… …Не стал системой. Не стал функцией. Не стал палачом или слугой. Ты платишь одиночеством за то, чтобы оставаться стругом, Которым выстругиваешь из хаоса хоть что-то, похожее на смысл, Пока вокруг кричат, что смысл — лишь в силе, что распяла высь. Но если вдруг в кромешной тьме, в траншее личной или в боевой, Твоя рука, дрожа, подаст не пулю, а глоток воды живой, И в этом жесте — не героизм, а просто сбой в программе на зверство, То знай: вот он. Тот самый миг. Вся суть. Вся муть. И всё царство. Человечность — это не победа. Это — поражение Всего, что в тебе дикого, под давлением, до тления. Это — сгорание в огне, который сам носишь в груди, Чтобы хоть кто-то рядом не замёрз в пути. Так что считай свою цену. Не в монетах, а в рубцах, В бессонных ночах, в сорванных на крике голосовых связках. В глазах, которые уже не могут смотреть просто, Потому что видят в каждом жесте — или братство, или подлость. И если после этого расчёта ты всё ещё готов Носить в себе не гнев святой, а этот тихий, странный зов — Не к подвигу, а к простоте: не добавить боли там, где можно… То впиши своё имя в список. В список тех, кому всё сложно. Потому что легко — быть камнем. Легко — быть глиной в кулаке. А ты выбрал быть человеком. Значит, будь им. До конца. И плати. Без сдачи.